Paulo Mendes Campos, Poema didático; BH, 080602012.

Não vou sofrer mais sobre as armações metálicas do mundo 

Como o fiz outrora, quando ainda me perturbava a rosa. 

Minhas rugas são prantos da véspera, caminhos esquecidos, 

Minha imaginação apodreceu sobre os lodos do Orco. 

No alto, à vista de todos, onde sem equilíbrio precipitei-me,

Clown de meus próprios fantasmas, sonhei-me, 

Morto do meu próprio pensamento, destruí-me, 

Pausa repentina, vocação de mentira, dispersei-me, 

Quem sofreria agora sobre as armações metálicas do mundo, 

Como o fiz outrora, espreitando a grande cruz sombria 

Que se deita sobre a cidade, olhando a ferrovia, a fábrica, 

E do outro lado da tarde o mundo enigmático dos quintais. 

Quem, como eu outrora, andaria cheio de uma vontade infeliz, 

Vazio de naturalidade, entre as ruas poentas do subúrbio


E montes cujas vertentes descem infalíveis ao porto de mar ?

Meu instante agora é uma supressão de saudades. instante 


Parado e opaco.

Difícil se me vai tornando transpor este rio 

Que me confundiu outrora. 

Já deixei de amar os desencontros. 

Cansei-me de ser visão, agora sei que sou real em um mundo real. 

Então, desprezando o outrora, impedi que a rosa me perturbasse. 

E não olhei a ferrovia – mas o homem que sangrou na ferrovia - 

E não olhei a fábrica – mas o homem que se consumiu na fábrica - 

E não olhei mais a estrela – mas o rosto que refletiu o seu fulgor. 

Quem agora estará absorto? 

Quem agora estará morto ? 

O mundo, companheiro, decerto não é um desenho 

De metafísicas magnificas (como imaginei outrora) 

Mas um desencontro de frustrações em combate. 

Nele, como causa primeira, existe o corpo do homem 

- Cabeça, tronco, membros, as pirações e bem estar…

E só depois consolações, jogos e amarguras do espírito. 

Não é um vago hálito de inefável ansiedade poética 

Ou vaga advinhação de poderes ocultos, rosa 

Que se sustentasse sem haste, imaginada, como o fiz outrora. 

O mundo nasceu das necessidades. 

O caos, ou o Senhor, 

Não filtraria no escuro um homem inconsequente, 

Que apenas palpitasse no sopro da imaginação. 

O homem é um gesto que se faz ou não se faz. 

Seu absurdo - se podemos admiti-lo – não se redime em injustiça. 

Doou-nos a terra um fruto. 

Força é reparti-lo 

Entre os filhos da terra. 

Força – aos que o herdaram - 

É fazer esse gesto, disputar esse fruto. 

Outrora, 

Quando ainda sofria sobre as armações metálicas do mundo, 

Acuado como um cão metafísico, eu gania para a eternidade, 

Sem compreender que, pelo simples teorema do egoísmo, 

A vida enganou a vida, o homem enganou o homem. 

Por isso, agora, organizei meu sofrimento ao sofrimento 

De todos: se multipliquei a minha dor, 

Também multipliquei a minha esperança.