Pier Paolo Pasolini, Noite romana; BH, 0260302013.

Onde vais pelas ruas de Roma,

Nos tróleis ou no elétricos em que as pessoas

Voltam para casa? 

Apressado, obcecado, como se 

Te aguardasse o trabalho paciente

De onde a esta hora os outros regressam.

É logo a seguir ao jantar, quando o vento

Cheira a quentes misérias familiares

Perdidas nas mil e uma cozinhas, nas

Longas ruas iluminadas,

Sobre as quais mais claras espiam as estrelas.

No bairro burguês, reina a paz

Que a todos satisfaz em suas casas,

Não sem alguma cobardia, e que todos gostariam

Que lhes enchesse cada noite da existência.

Ah, ser diferente – num mundo porém

Culpado – significa que não se é inocente…

Vá, desce pelas curvas escuras

Da avenida que conduz ao Trastevere:

Verás que, imóvel e devastada, como

Arrancada a uma lama de outras eras

- Para satisfazer quem pode roubar

Mais um dia à morte e à dor -

Tens a teus pés toda a cidade…

Desço, atravesso a Ponte Garibaldi,

Rente ao parapeito, passando os nós dos dedos

Pelo rebordo de pedra esboroada,

Dura no ar morno que a noite

Ternamente exala, sobre a copa

Quente dos plátanos. 

Na outra margem,

Como lajes em fila descorada,

As mansardas, plúmbeas, rasas, do amarelado casario

Enchem o céu deslavado. 

Caminhando pelo lajedo

Deslabrado, de osso, contemplo, ou melhor,

Cheiro o grande bairro familiar,

Prosaico e ébrio – salpicado de estrelas

Envelhecidas e janelas sonoras -:

O Verão escuro e úmido doura-o,

Por entre as baforadas sujas

Que o vento vindo dos campos

Do Lácio espalha com a chuva

Sobre carris e fachadas.

E como cheira, no calor tão denso

Que é também espaço,

O paredão, aqui em baixo:

Desde a ponte Sublicio até o Gianicolo

O fedor mistura-se à embriaguez

Da vida que não é vida.

Sinais impuros de que por aqui passaram

Velhos bêbados de Ponte, antigas

Prostitutas, bandos de malandrins

Despudorados: rastos humanos,

Impuros que, humanamente infectos,

Vêm falar-nos, violentos e pacíficos,

Desses homens, dos seus baixos prazeres

Inocentes, dos seus míseros desígnios.


Vinicius de Moraes, Retrato de Maria Lúcia;
Publicado: BH, 0130402013.

Tu vens de longe; a pedra 
Suavizou seu tempo 
Para entalhar-te o rosto 
Ensimesmado e lento

Teu rosto como um templo 
Voltado para o oriente 
Remoto como o nunca 
Eterno como o sempre

E que subitamente 
Se aclara e movimenta 
Como se a chuva e o vento

Cedessem seu momento 
À pura claridade 
Do sol do amor intenso!